Ses souvenirs hantant les restes d'une page délaissé, éprouvé par les années
Un homme ne sait comment mener sa vie, ne sait plus trop comment oublier
Les larmes perlant aux coins de ses yeux ridés, il s'est bien sortit des épreuves
Mais désormais, les rêves ne compte plus, seul compte sa dernière œuvre
Il était peintre dans une vie meilleure, peintre pour illustrer la beauté des étoiles
Il avait besoin d'illustrer sa vision des choses, dessiner la magie sur ses toiles
Cette envie incontrôlable d'exprimer son art sur un grand morceau de ciel
De voir enfin l'effet merveilleux de s'envoler, de se faire pousser des ailes
Mais le destin l'avait promit à une autre fin, très loin de ceux qu'il aimait
Il avait fait de ce vieux peintre l'objet de ses désirs vicieux de le faire souffrir
Il lui avait de grandes promesses, lui avait promit chance, en lui, il croyait
Le vieil homme dû longtemps regretter son geste, jamais il n'avait voulu dépérir
Un jour, il se libéra de son corps, ne laissant que son âme esquisser un dessin
Aucun mot ne pouvait exprimer cette merveille, œuvre incroyable et sans fin
C'était à la fois toutes la beauté et les horreur du monde, c'était toute sa vie
L'œuvre qu'il avait rêvé de créer, c'était inexplicablement de la magie
Peu après, le peintre mourut, plus d'aile, il n'avait plus aucune raison de rester
C'était un ange descendu sur terre, pour nous montrer l'immensité de la beauté
Il avait accomplit sa tâche, les dieux le reprenait parmis eux, dans ce ciel si aimé
Sa toile, rarement fut montrée sauf à ceux qui très fort ressentait le désir de voler
Un homme ne sait comment mener sa vie, ne sait plus trop comment oublier
Les larmes perlant aux coins de ses yeux ridés, il s'est bien sortit des épreuves
Mais désormais, les rêves ne compte plus, seul compte sa dernière œuvre
Il était peintre dans une vie meilleure, peintre pour illustrer la beauté des étoiles
Il avait besoin d'illustrer sa vision des choses, dessiner la magie sur ses toiles
Cette envie incontrôlable d'exprimer son art sur un grand morceau de ciel
De voir enfin l'effet merveilleux de s'envoler, de se faire pousser des ailes
Mais le destin l'avait promit à une autre fin, très loin de ceux qu'il aimait
Il avait fait de ce vieux peintre l'objet de ses désirs vicieux de le faire souffrir
Il lui avait de grandes promesses, lui avait promit chance, en lui, il croyait
Le vieil homme dû longtemps regretter son geste, jamais il n'avait voulu dépérir
Un jour, il se libéra de son corps, ne laissant que son âme esquisser un dessin
Aucun mot ne pouvait exprimer cette merveille, œuvre incroyable et sans fin
C'était à la fois toutes la beauté et les horreur du monde, c'était toute sa vie
L'œuvre qu'il avait rêvé de créer, c'était inexplicablement de la magie
Peu après, le peintre mourut, plus d'aile, il n'avait plus aucune raison de rester
C'était un ange descendu sur terre, pour nous montrer l'immensité de la beauté
Il avait accomplit sa tâche, les dieux le reprenait parmis eux, dans ce ciel si aimé
Sa toile, rarement fut montrée sauf à ceux qui très fort ressentait le désir de voler
